He dicho.

Bajo un poco el volumen. Estopa. ¿Estopa? Llevo toda la tarde/noche con canciones que ni siquiera me acordaba de saberme la letra. Y Estopa canta una de ellas.
Chupo con nerviosismo la tapa del bolígrafo que una larga historia guarda. Los recuerdos se han escapado de su caja y me rodean. Mientras tanto yo, sentada en el suelo, los acaricio y viajo un poco en el tiempo.
Una carta que termina en la papelera y a mi lado una botella para ahogar mis penas.
Dedicatorias, entradas, tickets, recuerdos de películas, billetes de tren y también de avión y unas gafas 3d a las que ya no me atan las mismas cadenas.
He traficado con fotos y con historias. Éstas son tantas que me da vergüenza reconocerlas todas.
El cuello de una camiseta amarilla, millones de referencias a París, el recordatorio de mi primera actuación, un diploma, un trabajo y, entre tanta mierda, un pos-it amarillo que tanto mereció la pena.
Innumerables recuerdos me llegan. Cada uno me refresca la memoria y me llena de aquellos sentimientos que terminé perdiendo. Costumbre, puede ser. Me acostumbré a tantos que a veces ya no duelen. Pero repito, a veces.
Alguien no hace mucho que quizás la forma de curar las heridas es dejando éstas abiertas o que llorar a veces podría ser muestra de superación.
Dolor. Superación. Insatisfacción. Miedo. Fuerza. Agobio. Cansancio. Ilusión.
Y te echo de menos.
Echo de menos tantas cosas de ti que ya ni me quejo. Tu fácil forma de quererme, tus palabras de enamorado a cada media noche o el verte trajeado.
Ya no es por ti, sino por mí.
Gracias por formar parte de mi pasado.